Aniversario de Morón, que los brasileños llaman Caseros.

Morón.

                Urquiza se abrió paso por Santa Fe en el verano de 1852. La provincia del Brigadier lo recibió gustosa mientras Pascual Echagüe retiraba a sus hombres[1]. La veloz marcha del gran ejército ganó la parte final de la guerra, custodiado por la flota imperial.

Rosas renunció a la defensa del arroyo del medio que le proponía Pacheco y atrincheró sus tropas en las cercanías de Morón. Las últimas órdenes son algo desconcertantes[2]. Saca del mando a Pacheco, sospechoso de actitudes proclives al enemigo, y asume él mismo cuando se sabe que el mando militar no es su fuerte. A Chilavert, rosista desde la derrota de los franceses, le llega a decir que sea como sea el resultado de la guerra habrá organización constitucional. Llega a renunciar y a pedir no derramar sangre en vano. Si buscó la muerte heroica en el combate no sabemos. Sólo que sus órdenes fueron atacar a la división brasileña como si la batalla fuera contra ellos solamente. Chilavert, disparó contra la división imperial hasta la última bala de cañón y luego con piedras. Finalizado el combate, esperó a los vencedores fumándose un cigarro, como con desprecio al enemigo[3].

La batalla ganada de antemano, fue un lucimiento del talento táctico del general Urquiza. Casi cincuenta mil hombres en combate decidieron el futuro del Río de la Plata. Aunque victorioso y lleno de gloria don Justo, el ganador fue el Imperio Brasileño. El 20 de febrero, aniversario de Ituzaingó, desfiló la división del mariscal Caxias vengando la derrota de 1827. Suena cómico. La llegada de un ejército extranjero fue saludada por varios conspicuos escritores de la cultura nacional. Era la mentalidad colonial que arruinaría la Nación. Figúrense: hubieran sido británicos cuando 1807 (lo fueron, y en Obligado) y sostenedores de Cisneros en mayo de 1810. ¿Se nos va la mano? No crea. Pónganse cómodos. El despilfarro de la Argentina empezará tras Morón y se profundizará después de Pavón. Correrían tiempos donde las mayorías no tendrían nada que hacer. Al menos hasta 1916.

Urquiza escribe el parte de batalla anotando que don Juan Manuel combatió con valentía. Escribe en el parte, acaso, “batalla de Morón”. Los brasileños le impondrán otra cosa: Como ellos pelearon en la estancia de Caseros, le imponen el nombre a la batalla. Urquiza, disgustado, firmó como le ordenaron. Pasará veinte años firmando todo lo que le manden.

Todavía molesto con esos días que le deben haber parecido duros, Urquiza decidió el desfile en Buenos Aires. Intentó a toda costa engatusar a los ‘macacos’, como los llamaba entre ‘ternos’, cuando se cabreaba, para que no recorrieran victoriosos la capital histórica argentina. Pero estos desfilaron triunfales, el 20 de febrero, aniversario de Ituzaingó: “Nunca veremos argentinos en Río, como nosotros hicimos en Buenos Aires”, le escribirá Caxias al Emperador.

Rozas abandona el campo herido en su mano. Escribe su renuncia a la Legislatura y se asila en la legación británica, sobre la calle Bolívar, a cuadras del Cabildo Histórico. Se van con él sus familiares directos y el general Pascual Echagüe, fiel hasta el final. Desde las gradas portuarias observa su vieja ciudad exactos siete días. La nao parte cruzándose con los emigrados que vuelven a casa. Se irá a Inglaterra, donde residirá el resto de sus días[4].

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[1] El 25 de diciembre de 1851, el villorrio de Rosario se pronuncia por Urquiza. Éste les devuelve el gesto elevándola a ciudad en agosto de 1852. Los rosarinos, agradecidísimos, dan una de sus calles a Urquiza con el nombre de 25 de diciembre, en honor a su levantamiento. Recién a finales del siglo XX, concejales de la ciudad enmiendan la traición nacional y le dan a la calle el nombre de Juan Manuel de Rosas. Pero todavía hoy, a la cancha de Central Córdoba, se le sigue diciendo, el Gabino de Virasoro y 25. La hinchada del Ferrocarril Central Córdoba, institución deportiva de los vulgares, cuya reuniones populares se dan en la esquina de 27 de febrero y 25, se hace llamar la “26”. ¡Pucha, che!

[2] En esos días de enero de 1852, arriba a Buenos Aires tras su paso por Europa, su sobrino Lucio Mansilla, hijo de su hermana y del general victorioso en Quebracho. Lo recibe en medio de tantas obligaciones. Mansilla, esmerado escritor, contará como un cuento aquel encuentro magno. Rosas le pide que le corrija la gramática de unos escritos. Pasan las horas y el sobrino está famélico. Entonces se le ofrecieron platos de arroz con leche. El tío se entretenía viéndolo comer platos y platos de arroz con leche mientras escuchaba de sus historias europeas, con el país al vilo, y le pedía que le corrigiera errores ortográficos de distintos escritos. El general, al enterarse los desatinos del cuñado, exclamará, “Lo que te dije, tu tío se ha vuelto loco, loco”.

Lo visitarán en el exilio años después, y el gaucho pícaro les dirá, “Ya sé lo que me contará, sobrino, que su padre dijo que yo estaba loco por  entretenerme con Usted en medio de la guerra, pero dígame la verdad: ¡Que ricos estaban esos platos de arroz con leche!”.

[3] Será fusilado por la espalda tras una discusión de gritos e improperios con el general Urquiza, en donde tal vez le haya dicho “traidor a la Patria, comprado por los brasileños”.

[4] Vivirá su largo exilio en solemne austeridad. Apenas se carteará con algunos amigos y viejos colaboradores. Vivirá modestamente de sus granjas, de ahí su apodo farmer, y por algunos dineros que le manda Urquiza, a quien aconsejará paternalmente sobre cambiar sus actos, que lo llevarán a la muerte si sigue así. Y volverá al país recién en 1989, ciento veintidós años después de su muerte. Pero ni su regreso le hace merecido honor a su grandeza: Se andaba en los planes de indultar a Videla y cía, y el arribo de sus restos entraban en la falsa lógica de la pacificación nacional esgrimida por el entonces presidente Menem.

Así se fue Rosas. Al menos pudo mandar a callar desde el más allá a José Mármol, quien dijera Ni el polvo de tus restos la América tendrá. No volverá a formar familia pese a que intentó llevarse a Eugenia Castro, su “querida”. Tal vez ella se hubiera convertido en su “isabelita”, y se dejaran retratar posando con algún perro caniche. Tuvo su 17 de octubre en 1833, de la mano de su “Evita”, Encarnación Ezcurra. Montoneros morían y mataban por su vieja causa, y asesinarán a Urquiza, su Aramburu. Su López Rega, Cuitiño, morirá antes de tiempo. Si pronunció las máximas Me llevo conmigo las más maravillosa de las músicas…  ya no podríamos decir.

Manuelita le tomó las manos frías cuando se moría, “Cómo se siente tatita?”, No sé, mi niña, y así se nos fue el Padre de la Nación.

Algo más, que vale contar. En la última carta que se le conoce, todavía comenta de su decisión de haber fusilado al cura Gutiérrez y a Camila O’Gorman. Al pobre viejo, evidentemente, todavía le pesaba en la conciencia el haber mandado a matar a la chica embarazada…

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